jueves, 25 de marzo de 2010

THE GRAPEVINE IS DEAD

LA parra a muerto, mucho mejor la función que se ofrece en el blog de enfrente, BAMA LAMA LOO, fuit hic, good bye.

miércoles, 17 de marzo de 2010

viernes, 12 de marzo de 2010

lección para conquistar a una mujer en una discoteca

Tu que eres una mia costilla
y bombeas muy bien,
me gusta tu culo.
Sácamela.

miércoles, 27 de enero de 2010

BALBUCEA LA EMPERATRIZ

Ruptura del sello de tu sexo
bajo palio, entre bambalinas
donde una estela esprinta por el horizonte de sucesos
Pleno, rebosante el hartazgo.
Los lobos bailaban alrededor de un témpano
de paja, corteza y mimbre.
El instante decisivo marcaba el ritmo
del saltimbanqui de pelo acerado.
Te movías entre epístolas
por no ofrecer los dientes a la carnación.
Recuerdo que ocurría en el tejado del mundo,
donde las goteras de semen no dejaban conciliar
el sueño de la embriaguez.
Y entre las piernas de araña
se agitaban 8 llantos.
Uno por día de la semana.
Uno que guardé en la garganta.
***
Completar el puzzle de lo que fue
de lo que pudo ser y,
cuando se pierde una pieza,
de lo que no será.
Let it be ya murió ahogada
con pólvora en la médula espinal.
De manufactura fragil, tus zancos te elevaban
por encima del nivel de flotación.
Boqueaste y aún boqueas
cubierta de herrumbre.
Una mano que estrangula el aire invisible
de un gemido áspero y metálico
en tanto que la copa tintinea
cuando cae del colmillo amarillo.
Estabas envuelta en piel de cordero
bucólica y febril
hasta que tensaste la carne.
Arruinaste el convite.
***
En tu conciencia, nada más
Una línea continua
Marea baja
La ropa sin tender
Un tic tac que no se repite
Un eco emancipado
Punto, línea
Encefalograma plano.

martes, 26 de enero de 2010

HIPOCONDRÍA

Puestos a craquelar… ¡silbemos!

Auguremos el espacio interdicto,

El inserto-cuña-espasmo.

Anudaos, no reparéis en gastos.

Morded el anzuelo de goma,

Del insecto-uña-orgasmo.

De Chirico se cuelga de una esfera.

La espera es eterna, napoleónica.

El esperma, de calidad, derramado.

La esfera cuelga del bigote de Dalí.

Venid, venid, acercaos.

Torturaos, ¡justo aquí!

Donde los vientos alisios juegan al badminton.

Ventriloquía celular, paroxismo.

¡Aquí mismo!

Corretead por el límite, por el borde/line.

Masa de gravedad 0.

Porque… es grave doctor, ¿no?

¡Claro que no!... Sí

Espuma del sexo de Venus

Con olor a caviar y a pipa

Puestos a cambiar lo que no es.

DISECCIÓN

El brillo quirúrgico que riza los bigotes,

Empacado, en ocultación,

Atado filo sin hilo

Propicia el gesto que desanuda el aliento agotado.

Hecho de silencio, sin dote de exceso,

Horizonte encarnado sin buril, sin Sol.

Suelta lastre que apelmaza hombros de roca metamórfica

¡Unza, unza, unza!

¡Bombea el carmín!

La Naturaleza se hace de tus tejidos, ¡detestable color!

Me seducen las ligerezas del frío pellejo,

Del r-ictus fijo, directo

Ofensivo en hechura

Blando

Dado a la evasiva

Tremendo.

La victoria sobre lo que yace y se agosta

Se fabrica, puestos a divagar, de merodeos.

Mercadeo de tintas y formol.

Fracturas en los cuerpos cavernosos del ideal

Pathos como ánade

Salud, clausura de estornudo

Muda de hiel

Y, finalmente, un amor que deviene tumor.

Doméstico y familiarmente voraz.

Vítreo

Acuoso

Y en acabamiento

Tedioso.

domingo, 24 de enero de 2010

J.P Léaud, madre y puta.

Las venas ya no molestan al escuerzo
al cierzo que espera las hilachas de la sábana
fosa que recuerda como los mancos sin expectativas
los desvaríos que cierran el círculo

Allí mismo, recordar casi como una memoria
casi como dos melancolías mal nombradas
dos vasos que siguen mirando
en el rincón de plástico de una calle de adoquines
en el sur de los zapatos
en el escondite de la piedra

Lejos, un afiche de "la Karina"
tres sapos sobre el celuloide
saltando de tumba en cama
abortan el tacto.

sábado, 23 de enero de 2010

Bajo el volcán

A Malcolm Lowry


Lo más bello del mundo
es una fila de botellas
ah lo más bello de este mundo
sus guiños como un blues
como las pupilas de un tigre
lo más bello esta copa
que me sonríe como un relámpago
lo más bello
lo más bello del mundo
esta calma que corta mis sentidos
esta nada que vuela
mi cabeza.

W.Corner, Coppolando con Dios

Bajo el fondo de alguna sustancia agrietada porque si, un manso buey mascaba un apocalipsis, diciendose:
"Mantente alerta, alerta la mente, alertamente, que viene la navajaafilada de la palabra, que viene la nueva fanta finta citrus sabor a sentido común, coleccionando las tapas me regalarán el cuero cabelludo arrancado maloliente de papa noel, de tú papá."
Cubre un palo de 100 metros de jarabe y Grita tres veces, tres veces, tres veces ¡baudrillard! y apareceran en el espejo del Momada de NY unos indígenas cantándole a las aceras que siempre escuchan, aparecerán los pieles rojas mirando tus dientes moverse o masticar palabras o aire sonoro, que es lo mismo cundo no se tiene nada que decir. Y una sombra de alejandrino travestida de llave fucsia jugará al coito vía lapsus interuptus, Coppolará con dios.
-Cualquier excusa que te suba el ego te absuelvo! decía el barbudo (cual de los dos no se sabe). Y Bucefálica temblaba con relincho idiota la mujer habitación.
Así que mantente mejor allá por tu corral Rebelde Buey, no saltes desde la antena tres de tu tejado a masticar adolescentes, mantente, aguanta, roll the dice, no olvides que el domador de ormigas sin h, don Sancho Dragón nos dejó estos sapientes cuentos zensoriales:
-el ornitorriconco sabe que su boca es un phatos.
-más aprendió el oso bipolar de la soledad de que del color blanco.
-la vaca es pesada porque sus manchas son huellas.
-el burro la tiene larga gracias a Burroughs.
-la raya tiene al tigre y no viceversa. (sabina en colombia)
-la nada sabe pecear.

¡Acércate ser ------.-.---------.-----------.-.-.-------piente, que Pessoa no es Cristo, la vida no es la rosa, la rosa no es un panadero, Panero es un Nissan y pajero un poeta.!

Ahhh..cuanto estropajo, mentira lo dicho, resto en viento que te tragas las palabras que suda la arena..decir, deshacer, lo mesmo pero diferente, todo es culo de buey y vaso rompeolas ahoga bichos fascistas del diccionario real de la selva española.
Lo de siempre, niebla de verborrea que nos dijiiiiimos ayer por la tarde que podría ser hoy o hace mil lustros lustrosos como culo de mandril de marfil, todo esto nos matiene que ya es mucho decir cuando nos miramos nuestra cara de idiota al cambiarno de cepillo de dientes.
Al fin de cuentas el marrano enmudece los ojos engañados, secos acostumbrados al espejismo infantil de abrazos inútiles."